NOCTURNO

NOCTURNOS

Burned in a sea of ice, and drowned amidst a fire.
                                                                                Michael Drayton

NOCTURNO

Todo lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.

Todo lo que la sombra
hace oír con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

Todo lo que el silencio
hace huir de las cosas:
el vaho del deseo,
el sudor de la tierra,
la fragancia sin nombre
de la piel.

Todo lo que el deseo
unta en mis labios:
la dulzura soñada
de un contacto,
el sabido sabor
de la saliva.

Y todo lo que el sueño
hace palpable:
la boca de una herida,
la forma de una entraña,
la fiebre de una mano
que se atreve.

¡Todo!
circula en cada rama
del árbol de mis venas,
acaricia mis muslos,
inunda mis oídos,
vive en mis ojos muertos,
muere en mis labios duros.

Xavier Villaurrutia. Nostalgia de la muerte (Poemas y teatro), FCE, México.

Los 5 sentidos

Bernardo Ortiz de Montellano (México, D. F., 1899 - México, D. F, 1949)

Los 5 sentidos
                 1
En el telar de la lluvia 
tejieron la enredadera 
—¡Madreselva, blanca y rubia— 
de tu cabellera negra.

                 2

¡Si el Picaflor conociera 
a lo que tu boca sabe…!

                 3

Iluminados y oscuros 
capulines de tus ojos, 
como el agua de los pozos 
copian luceros ilusos.

                 4

Cuando te toco parece
que el mundo a mí se confía 
porque en tu cuerpo amanece, 
desnudo pétalo, el día.

                 5

Por tu voz de mañanitas 
he sabido despertar 
de la realidad al sueño, 
del sueño a la realidad.

*

Nadie espere en el amor, 
si es amante verdadero, 
nada más que su calor 
en sí mismo prisionero; 
mas recuerde que no hay 
nada mejor llevadero 
para su propio gozar,
que un amor buen marinero, 
desnudo, de cuerpo entero, 
y dispuesto a naufragar.

*

Que lo entiendan ignorantes 
o lo comenten los sabios, 
de color, sonido y forma 
están hechos nuestros labios.

EN LA TARDE QUE MUERE...

Primeros poemas
                           Xavier Villaurrutia
------------------------------------

En la tarde que muere con lasciva agonía
entreabriendo su manto para regar de flores
la campiña serena, la amada de un día
rememoró al oído los pasados amores.

Y el crepúsculo rojo que a lo lejos moría
en su último rútilo al hundirse en lo arcano
iluminó mi rostro. Yo sentí que vivía
y la besé en la frente, y la besé en la mano.

Y desde aquella tarde tan muda y tan serena,
nuestra vida tornóse como antaño había sido
sin que aquella alegría la nublase la pena,
descorriendo al pasado el velo del olvido.

La poesía no es

LA POESÍA NO ES
Mario Benedetti
Poemario: El olvido está lleno de memoria

La poesía no es un filtro de las cosas
ni un raro sortilegio ni un consejo rotundo

no está obligada a dar un mensaje profundo
ni a extraer del olvido las palabras ociosas

no es aurora de fuego ni boceto de diosas
ni suele describir los vitrales del mundo

no tiene por qué ser morral de vagabundo
y sin duda no es un camino de rosas

todo eso que no es ocupa larga lista
sin reglas definidas / poco convencional
más o menos un reto para el coleccionista

en cambio lo que es imprime su señal
y en el nuevo paisaje que propone el artista
la poesía asume su invento de lo real

El iceberg imaginario

El iceberg imaginario                                 de Elizabeth Bishop Mejor el iceberg que la barca, aunque significara el final de nuestro viaje, aunque permaneciera inmóvil como una roca de nube y todo el mar fuera mármol en movimiento. Mejor el iceberg que la barca, mejor ser amos de esta palpitante llanura de nieve aunque las velas se postren sobre el mar como nieve que yace sobre el agua sin disolverse. Oh solemne campo flotante, ¿te das cuenta?: un iceberg reposa en ti y podría apacentarse en tus nieves cuando despierte. Por este escenario daría sus ojos un marinero. La nave es ignorada. El iceberg se yergue y vuelve a sumergirse; sus pináculos cristalinos corrigen elípticas por el cielo. En este escenario, aun quien frecuenta las tablas es de una torpe retórica. El telón, tan ligero, podría ser levantado por las más finas cuerdas que con sus etéreos torzales ofrece la nieve. Con sus agudezas, los blancos picos provocan al sol. Su peso atreve el iceberg por el cambiante teatro, de pie, vigilante. Este iceberg labra sus facetas desde adentro. Como las joyas de una tumba, perpetuamente se conserva: adorno de sí mismo tan sólo —o tal vez de esas nieves tan sorprendentes sobre el mar tendidas. Adiós, adiós, decimos. La nave zarpa hacia el sitio donde olas a más olas y a más olas se rinden y las nubes se deslizan por un cielo más cálido. Los icebergs exhortan al alma a que los vea (ya que se nutren ambos de los menos visibles elementos) corpóreos, limpios, erguidos, indivisibles. Elizabeth Bishop (Worcester, Massachusetts, 8 de febrero de 1911 - Boston, 6 de octubre de 1979) fue una poetisa estadounidense, distinguida como poetisa laureada de los Estados Unidos (1949-1950) y Premio Pulitzer de poesía en 1956. Fuente: www.materialdelectura.unam.mx

Aquellas pequeñas cosas

(Joan Manuel Serrat)

Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.

El enlace para disfrutar la canción en voz de Joan Manuel Serrat, es el siguiente: http://bit.ly/1Bl4lCQ

Mi vida entera

Mi Vida Entera

Aquí otra vez, los labios memorables, único y
semejante a vosotros.

Soy esa torpe intensidad que es un alma.
He persistido en la aproximación de la dicha y
en la privanza del pesar.
He atravesado el mar.
He conocido muchas tierras; he visto una mujer
y dos o tres hombres.
He querido a una niña altiva y blanca y de una
hispánica quietud.
He visto un arrabal infinito donde se cumple una
insaciada inmortalidad de ponientes.
He paladeado numerosas palabras.

Creo profundamente que eso es todo y que ni veré
ni ejecutaré cosas nuevas.

Creo que mis jornadas y mis noches se igualan en
pobreza y en riqueza a las de Dios y a las
de todos los hombres.

Poemas. Jorge Luis Borges

Catarata

Catarata

Abiertos tus ojos

son tan hermosos 

pero no me dejan verte 

ver dentro de ti 

En tus ojos busco 

la luz ínfima del saber
el cielo hace nubes por todas partes

Escurre la pesadez
en un suave rocío que disfruta deslizarse
sobre el soplo de una suave corriente

Una avalancha de aguas
despeña rompiéndose en mil pedazos
saltando de entre las rocas un vencejo

Dos flores rojas reflejan su mirada
en un caleidoscopio que multiplica su mirada
Las aguas siguen su eterno curso

Hacen cauce
hacen río
serpentean para irse

Hernando del Retoño, Diciembre del 2015.

LOS VIEJOS

LOS VIEJOS*

  

                                                                                                 A Arturo Serrano Plaja

Sobre las aguas,
sobre el desierto de las horas
pobladas sólo por el sol sin nombre y la noche sin rostro,
van los maderos tristes,
van los hierros, la sal y los carbones,
la flor del fuego, los aceites.
Con los maderos sollozantes,
con los despojos turbios y las verdes espumas,
van los hombres.

Los hombres con su tos, sus venenos lentísimos
y su sangre en destierro
de ese lugar de pinos, agua y rocas
desde su nacimiento señalado
como sepulcro suyo por la muerte.

Van los hombres partidos por la guerra,
empujados de sus tierras a otras,
hombres que sólo llevan ya a la muerte su diminuta muerte,
vagos semblantes sementeras,
deslavadas colinas y descuajados árboles.
La guerra los avienta,
campesinos de voces de naranja,
pechos de piedra, arroyos, torrenteras,
viejos hermosos como el silencio de altas torres,
torres aún en pie,
indefensa ternura hundida en las bodegas.

Al terrón cejijunto lo ablandaron sus manos,
sus anchos pies danzantes
alzaron los sonidos nupciales del viñedo,
la tierra estremecida bajo sus pies cantaba
como tambor o vientre delirante,
tal la pradera bajo los toros ciegos y violentos,
de huracanado luto rodeados.

A la borda acodados,
por los pasillos, la cubierta,
sacos de huesos o racimos negros.
No dicen nada, callan,
oyen a sus mujeres (brujas
de afiladas miradas alfileres,
llenas de secretos ya secos como añosos armarios,
historias que se sacan del pecho entre suspiros)
contar con voz rugosa
las minucias terribles de la guerra.

Los hombres son la espuma de la tierra,
la flor del llanto, el fruto de la sangre,
el pan de la palabra, el vino de los cantos, 
la sal de la alegrìa, la almendra del silencio.
Estos viejos
son un ramo de soles apagados.


Bebe del agua de la muerte,
bebe del agua sin memoria, deja tu nombre,
olvídate de ti, bebe del agua,
el agua de los muertos ya sin nombre,
el agua de los pobres.
En esas aguas sin facciones
también está tu rostro.
Allí te reconoces y recobras,
allí pierdes tu nombre,
allí ganas tu nombre
y el poder de nombrarlos con su nombre más cierto.

1937

Octavio Paz

---

* Barco de carga con evacuados, durante la guerra civil española

Poesìa, pan de los elegidos. Octavio Paz. Biblioteca del Universitario, U.V. Xalapa, Mèxico.

Respuesta y reconciliación

Respuesta y reconciliación (fragmento)
Octavio Paz

III

(...)

Los triángulos, los cubos, la esfera, la pirámide
y las otras figuras de la geometría,
pensadas y trazadas por miradas mortales
pero que están allí desde antes del principio,
son, ya legible, el mundo, su secreta escritura,
la razón y el origen del girar de las cosas,
el eje de los cambios,
fijeza sin sustento
que en sí misma reposa, realidad sin sombra.
El poema, la música, el teorema,
presencias impolutas nacidas del vacío, edificios ingrávidos
sobre un abismo construidos:
en sus formas finitas caben los infinitos,
su oculta simetría rige también el caos.

(...)

Tu risa

TU RISA

 

Quítame el pan si quieres,

quítame el aire, pero

no me quites tu risa.

 

No me quites la rosa,

la lanza que desgranas,

el agua que de pronto

estalla en tu alegría,

la repentina ola

de planta que te nace.

 

Mi lucha es dura y vuelvo

con los ojos cansados

a veces de haber visto

la tierra que no cambia,

pero al entrar tu risa

sube al cielo buscándome

y abre para mí

todas las puertas de la vida.

 

Amor mío, en la hora

más oscura desgrana

tu risa, y si de pronto

ves que mi sangre mancha

las piedras de la calle,

ríe, porque tu risa

será para mis manos

como una espada fresca.

 

Junto al mar en otoño,

tu risa debe alzar

su cascada de espuma,

y en primavera, amor,

quiero tu risa como

la flor que yo esperaba,

la flor azul, la rosa

de mi patria sonora.

 

Ríete de la noche,

del día, de la luna,

ríete de las calles

torcidas de la isla,

ríete de este torpe

muchacho que te quiere,

pero cuando yo abro

los ojos y los cierro,

cuando mis pasos van,

cuando vuelven mis pasos,

niégame el pan, el aire,

la luz, la primavera,

pero tu risa nunca

porque me moriría.

Los versos del capitán. Pablo Neruda, (1952).

Triste canción.

Ella existió, solo en un sueño 
él es un poema que el poeta nunca escribió
en la eternidad los dos 
unieron sus almas 
para darle vida 
a esta triste canción de amor.

Él es como el mar, 
ella es como la luna 
y en las noches de luna llena 
hacen el amor 
y en la inmensidad los dos 
unieron sus almas 
para darle vida 
a esta triste canción de amor.

Él es como un dios, 
ella es como una virgen 
y los dioses les enseñaron a pecar 
y en la eternidad los dos 
unieron sus almas 
para darle vida 
a esta triste canción de amor.

Grupo de Rock El Tri, México
Autor. Alejandro Lora